N°33 - Harriet, façonnée puis abandonnée

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Ma créature
3 min ⋅ 15/07/2025

Bruxelles, 12 septembre 2022

Mon petit fantôme,

Il y a quelque chose de troublant chez Percy. Une répétition. Des gestes qui reviennent. Presque à l’identique.

Sa première épouse, Harriet Westbrook, avait seize ans lors de leur rencontre en 1810 — l’âge exact de Mary lorsqu’il posa les yeux sur elle pour la première fois trois ans plus tard. À cette époque, Harriet était pensionnaire dans la même école que les deux jeunes sœurs de Percy.

Percy, lui, avait dix-huit ans. Il venait d’être renvoyé d’Oxford pour avoir publié un pamphlet en faveur de l’athéisme. Il errait dans les rues, déclamant des poètes à haute voix. Déjà seul. Déjà ailleurs.

Dans cette école de jeunes filles, il devient une curiosité. Un grand garçon voûté, pâle, étrange. Il donne des bonbons aux plus jeunes. Et aux plus grandes, des idées. Les petites l’écoutent les yeux brillants quand il parle de liberté. Les plus âgées hésitent : peut-on vraiment abolir le mariage ?

Harriet, elle, répond à l’appel sans hésiter. Sous la conduite de Percy, elle dévore Voltaire et entame le Dictionnaire philosophique. Peu à peu, elle s’approprie ses idées—sur la politique, sur la religion—mot pour mot. Il lui révèle que l’école est une cage, que la famille en est une autre, et que la désobéissance n’est pas un vice, mais un devoir.

...

Ma créature

Par Arnaud Dandoy

Je m’appelle Arnaud Dandoy. Je suis criminologue au Muséum d’Histoire Surnaturelle, aussi appelé Surnateum — un cabinet de curiosités dédié aux formes anciennes de magie, aux savoirs occultés, aux forces invisibles qui traversent nos civilisations depuis l’aube des temps. Mon métier : élucider des affaires. Certaines trouvent une explication rationnelle. D’autres non.

Ce qui m’attire, ce sont les connaissances interdites. Les mythes. Les légendes. Les superstitions. Tout ce que l’humanité a refoulé, mais jamais oublié. J’enquête dans des univers parallèles, des marges, des zones grises. À la frontière du réel.

De 2013 à 2020, j’ai vécu en Haïti. J’y ai étudié les processus de zombification. J’ai suivi la trace des lougawou — les loups-garous du monde créole. Depuis cinq ans, je vis en Tunisie. J’y poursuis une autre obsession : la possible localisation de l’Atlantide. Une cité engloutie. Un vestige enfoui.

Mais récemment, une autre affaire s’est imposée à moi. Une disparition ancienne. Celle d’une petite fille nommée Elena Adelaïde Shelley, morte à Naples en 1820. Une énigme discrète. Presque oubliée. Et pourtant centrale.

C’est cette enquête que je raconte ici. Une affaire qui m’a conduit dans l’ombre du monstre de Frankenstein. Et peut-être jusqu’à moi-même.